Ольга торопливо пролистывала контакты в телефоне, пытаясь найти номер нового клиента. Утреннее солнце слепило глаза, а в ушах ещё звенел гул метро. «Иван Петрович… Иван Петрович…» — бормотала она, пока палец случайно не коснулся старой записи: «Ваня, институт». Контакт не обновляли десять лет.
Гудки. Ольга хотела положить трубку, но услышала знакомый голос:
— Оля? Это ты?
Голос звучал так, будто время застыло. Ваня. Одногруппник, с которым они когда-то делали совместный проект, а потом перестали общаться из-за глупой ссоры. Ольга замерла, не зная, что сказать.
— Я… я ошиблась номером, — выдавила она.
— Давно не виделись, — он засмеялся, и в этом смехе не было обиды. — Ты всё ещё рисуешь?
Оказалось, Ваня работает арт-директором в студии, которая как раз искала иллюстратора для детской книги. Они встретились за кофе, и разговор о старых проектах плавно перешёл к обсуждению эскизов. Ольга показала ему свои наброски — акварельные зарисовки города, которые годами пылились в столе.
— Это именно то, что нам нужно! — воскликнул Ваня. — Ты всегда умела видеть волшебство в обычном.
Через месяц её рисунки украсили бестселлер о приключениях мальчика, находившего чудеса в повседневности. На обложке Ольга изобразила телефонную будку — ту самую, возле которой они когда-то спорили о дизайне студенческой газеты.
Теперь, проходя мимо неё, она улыбалась. Иногда потерянные номера оказывались не ошибкой, а ключом к дверям, о которых давно мечталось.
